Vinícius, meu filho,
Te digo franca, olhando pros teus olhos de sol:
Misturo sim poesia com cachaça
Mas nunca, nunca mesmo, acabei discutindo futebol.
Deve ser porque não haja cá junto nenhum tino
– coisa de cor de traço de raça –
Mas não tem nada não:
Te embalando em minha mão
Tenho lá dentro um violino
Entre commas 